Cultivo o trigo mas não é fácil:
As forças me faltam na água escassa.
O fundo, o abismo, todos os olhares perdidos.
Todos me falam. E todos os desertos.
Tudo parece cansar-me.
Sinto a hora pesada e o tempo
e tudo me contradiz imprensando-me
em mim mesmo, no peito
tal qual parede, tijolo rígido.
O sol não me conforta.
Oprime-me o dia seco
a luz de dengue, amarela.
Mas é preciso plantar o trigo.
Preciso disparar o primeiro tiro
explodir tudo o que for estreito
e penetrar na carne
e abrir o peito
esfarelar o rígido e...
e... nada. Deixa quieto.
Cultivo o trigo
e sinto a hora pesada...
e o tempo... o tempo
mais nada.
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